Я рисую портрет прадеда...

Суворовец 21 взвода (обучающийся 10 класса) Баканев Даниил Романович.

Астраханское суворовское училище МВД России.

Я не знаю лица своего прадеда… В нашем семейном альбоме не сохранилось ни одной его фотографии… Но есть нечто большее, чем снимок, - это память о том, кто отдал свою жизнь, защищая Родину. А она, память, - лучший фотограф и лучший художник…

Когда я слушаю рассказы моей бабушки о прадеде, всегда мысленно рисую его портрет. Лицо… Обычное для русского солдата: волевой подбородок, выдающий сильный характер, глаза, которых не скрыть. Глаза человека, рано вкусившего краюху военного лихолетья. В них отражается не только тоска по отчему дому, но и уверенность в победе русского оружия, стремление идти до конца в деле защиты Отечества. А эта улыбка! Славная, добрая,открытая. Скольких девчонок в свое время она свела с ума!

Я иногда думаю: «Если бы мой прадед тогда послушал своего односельчанина, который советовал переждать бой, отсидевшись в воронке?!!...» Наверное, тогда он, прадед, дошел бы до Берлина, вернулся в родное село Яндыки восстанавливать разрушенное безжалостной рукой войны хозяйство, продолжил бы работать в противочумном отделении… Нет!!! Это не про него!!! Простого конюха, до безумия любившего свою малую родину, Отечество, семью… Разве мог он струсить, отсидеться в безопасном месте в тот момент, когда смерть уже поглаживала его по голове свинцовой тяжестью настоящего, заставляя вспоминать о детишках, жене… Когда товарищи до последнего оказывали сопротивление фашистам… Наверное, было очень страшно, не хотелось умирать, но прадед и в мирное время не трусил, оставался верным долгу и совести. А здесь речь идет о будущем его детей, Родины!

Бывают в жизни случайности, кровавые, леденящие душу… Сестра моей прабабушки жила в Сталинграде. После тяжелейшего боя в августе 1942 года, когда земля «отходила» от массированных ударов авиации, она была в числе мирного населения, собиравшего трупы погибших русских солдат. Страшная миссия! Снять с покойника рубаху, разбухшую от крови, закрыть лицо уцелевшим краем, подтащить к огромной яме, изрыгающей сладковатый смрад, стараясь не смотреть на сонмище изуродованных тел, сбросить туда жуткий груз. В одном из убитых она узнала близкого родственника – мужа ее сестры, моего прадеда. Вспоминала потом, как тряслись руки, как помутилось в глазах, как частые толчки разрывающегося от ужаса сердца сдавливали грудь… И только когда над братской могилой возвысился земляной холм, ужасающий своим погребальным величием, сознание начало возвращаться к женщине: «Боже! Я же забыла вытащить из нагрудного кармана гимнастерки документы!»…Вот так мой прадед попал в число без вести пропавших при обороне Сталинграда.

В 1945 году, весной, когда жизнь возвращалась на обагренную кровью войны землю села Яндыки, в дом Сергуниных почтальон принес извещение: « Федор Фролович Сергунин в августе 1942 года пропал без вести при обороне Сталинграда »…

А я все вижу его лицо, вижу улыбку, светящиеся добром глаза… И слышу голос из далекого военного Сталинграда: «Даниил, иначе было нельзя! Посмотри вокруг! За все это не страшно было умереть! Ты носишь алые погоны, а значит, в тебе течет кровь наследника Победы, готового жить, руководствуясь «законом нравственности», понятиями «Отечество», «долг», «слава», «честь»!»

Я рисую портрет прадеда…

Я рисую историю своей Родины…

Я рисую свое будущее- будущее без войны!